Na Esquina
Pedro Penido
Ali...
naquela esquina,
há um homem morto,
há um selo da nossa sina.
Largar-se ao tempo
em doses serenas de veneno
e morrer sozinho e com frio
em doses envenenadas de sereno.
Sem manto ou coberta
entregue ao abraço gélido da noite.
Sem santo ou alerta
entregue aos doces lábios do luar.
Ali...
naquela esquina,
um cadáver,
o selo de nossa sina,
nos faz lembrar...
Que somos monstros,
que somos homens,
que ainda podemos ser
sem nos condenar.
Que observem todos!
O alto custo da negligência
com a vida de um irmão,
largado, aos prantos,
naquela esquina,
morto de frio,
nessa sina,
de ser tratado
pior que
um
cão.
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